GRISU', GIUSEPPE E MARIA
di Gianni Clementi
Regia di Nicola Pistoia

Ecco una commedia napoletana che può reggere il paragone con la tradizione del teatro partenopeo. Scritta da un autore romano, interpretata da attori che non fanno il bagno a Mergellina (solo uno), una trama vispa che mescola la comicità con la Storia, quella del dopoguerra dove la gente tentava di farsi popolo consapevole, e la genuinità, come il bisogno e la povertà, imperava. Perciò, gli uomini emigravano in massa all'estero, e sullo sfondo del lavoro di Gianni Clementi c'è la tragedia di Marcinelle, la miniera belga nota per la morte di 136 lavoratori uccisi, nel 1956, dall'invisibile gas assassino, chiamato grisù.
Nella farsa, possiamo pure definirla così, il cui titolo Grisù, Giuseppe e Maria, potrebbe anche apparire irriverente, accadono talmente tanti fatti che il carosello rotola senza pause dal principio alla fine. Il tutto avviene all'interno della sacrestia di una chiesa di Pozzuoli, il cui parroco, don Ciro, è capitato non esattamente come il cacio sui maccheroni, ma la cui opera è tesa al servizio della sua comunità; l'impatto con il quotidiano lo fa percepire laico, e insieme sacerdote dotato di umano buon senso e simpatia. L'inizio vede la confessione/preghiera di donna Rosa, quasi un excursus o racconto del passato, ma la regia non ha sottolineato questo aspetto. Poiché, immediatamente si apre il sipario sulla sacrestia con il parroco alle prese con Vincenzo, l'apprendista sacrestano, afflitto da zoppia e da una mano di legno, e fosse solo quello!, orfano allevato dalle suore e ora, adulto, preso in carico da don Ciro. E' la prima di molte scene gustose, protagonista appunto Vincenzo, il quale è ignorante, opportunista e furbo, impiccione e smanioso di diventare prete, una vera croce per il parroco.
Arriva donna Rosa a dire al sacerdote di essere rimasta incinta, dopo la rimpatriata annuale del marito, lavoratore nella miniera di Marcinelle. Don Ciro la rimprovera perché ormai sono cinque i figli venuti al mondo e da sfamare, ma la donna ribatte che è suo dovere acconsentire agli amorosi sensi coniugali. Lasciamo immaginare la verve del dialogo tra i due, la sostanza seria dei temi trattata in una comicità di pelle, cifra della commedia che, come detto, tiene la tragedia in contro luce, senza mai abbandonare il primo piano umoristico. Nel caso, donna Rosa è venuta a farsi leggere dal prete la lettera dettata dal marito Antonio a un collega, essendo lei analfabeta e don Ciro è il referente di fiducia. Verrà in seguito anche la nubile sua sorella Filomena, a confessare al prete di attendere un figlio, frutto di un incontro con don Eduardo, il farmacista del paese, padre di quattro rampolli. Sicché, nella sacrestia convergono peccati e amore, stoltezza e ignoranza, universo di umanità che il povero parroco è chiamato a risolvere.
Giunge improvvisa la tragedia, con l'annuncio della morte di Antonio nella miniera belga, invasa dal gas. Il racconto di Rosa si fa accorato: per la prima volta ha visto il suo uomo bianco, pulito, vestito bene nella bara che lo accoglie, un monologo straziato e strezziato di umorismo naturale, quasi un respiro che sgorga per lenirsi da solo di tutto il dolore.
Ma è nel presente che va affrontata la situazione. Don Ciro convoca il farmacista, un uomo lussurioso e pusillanime, facilitato, anch'egli, dal saper leggere e scrivere al quale ricorrono le donne per le missive che ricevono e spediscono, e quindi, per lui, altre più piacevoli occasioni. Lo pone di fronte alle sue nefandezze, e gli intima di sopperire al mantenimento del nascituro per nascondere lo scandalo che avrebbe in paese conseguenze devastanti. E, siccome il tempo del parto è prossimo a quello della sorella, il prete escogita di celare la gravidanza di Filomena con una fasciatura stretta stretta, e di far coincidere le nascite. Così Rosa simulerà di avere avuto due gemelli, e Filomena di accudirne uno come aiuto, ma in effetti crescerà il proprio bambino, foraggiata in segreto dal farmacista.
Tacciamo il seguito per carità di cronaca, assicurando che sino al termine la farsa non ha cedimenti. E' doveroso avvertire l'intreccio saporoso e soprattutto la vivacità del dialogo e il dinamismo dell'interpretazione, che rischia a tratti il macchiettismo, ma connota la minimale moralità dell'ambiente, come del travagliato periodo storico in cui sono posti i personaggi, quando gli emigranti eravamo noi.
La (discutibile?) condotta del sacerdote è giustificata dalla povertà e dalla debolezza dei suoi parrocchiani, cui egli viene incontro e cerca ripari per non cadere in guai peggiori. E' questo che fa di lui quasi una vittima, sia del sagrestano Vincenzo che imperversa, come delle donne che lo assillano. La raffigurazione teatrale accentua i colori della provincia meridionale, talora supera il rigo, ma scatena adesione e risate a non finire. Porre un prete a protagonista di una vicenda affatto religiosa, eppure cristiana, è un azzardo dimostratosi vincente. L'autore ci sa fare e lo ha dimostrato in altri testi, tracciati sempre su rilevanti periodi storici; come La vecchia Singer, ambientata nel 1940; Il cappello di carta, nel 1943; L'ebreo, nel 1956, anno nel quale si svolge il nostro spettacolo. La comicità gli è congeniale, la sapienza costruttiva, l'arte del dialogo, la facilità delle battute collocano Clementi tra gli autori più interessanti e rappresentati. Grisù, Giuseppe e Maria, rappresentata al San Babila di Milano, ha raggiunto la 243^ recita!

La regia è dovuta a Nicola Pistoia, che interpreta Vincenzo. Egli ha guidato i compagni lasciandoli liberi di tratteggiare i personaggi con tutto l'estro possibile, e oltre; ha preteso dal suo sagrestano il massimo della maschera, e l'iterazione dei difetti è uno smaccato motivo di piramidale comicità, resa con incantevole flemma. Napoletana la Rosa di Franca Abategiovanni, donna di tradizione popolare e buona creatura che accetta tutto dalla vita, magari sopraelevata nei toni, ma positiva nel profondo. Eccessiva la giovane Sandra Caruso in Filomena, il suo fare esuberante la svela una femmina accesa, tenuta compressa e pertanto disponibile a ogni circostanza, perfino le più improbabili. Il farmacista Eduardo lo rende bravamente Diego Gueci, un "pistola" dicono a Milano, con in corpo la malizia che si accompagna a una bieca ignoranza. Infine, il don Ciro di Paolo Triestino, bella figura di uomo, e di prete che sa destreggiarsi e uscire fuori da ogni bega, nonostante i suoi parrocchiani, con la grinta della licenza concessa a fin di bene.
Successo abbondante e gratificazione da parte del folto pubblico del San Babila.

Recensione di Roberto Zago (febbraio 2012)